Anomalie

"La rentrée, même pour moi, s’annonçait comme une délivrance, quelque chose
qui calmerait nos sangs bouillonnants. Qui mettrait fin aux courses-poursuites
en rollers dans les halls d’immeuble. Aux sauts vertigineux de Leila au dessus
des rampes d’escaliers. Aux grandes escapades de notre meute sur les berges de
la Seine. Qui nous ferait atterrir, nous clouerait au sol pour un bon moment.
Leila soignerait mes ampoules. On signerait une trêve avec les gitans de
derrière la cité Cachin qu’on avait canardés chaque jour de bouteilles et de
canettes. « Pouce ! », j’avais eu envie de dire tout l’été. Mais la cassette
était morte et quelque chose était bel et bien sur le point de finir. La
cassette était morte et jamais plus, on n’entendrait ce refrain : Evil,
runnin’ through our brain / We and evil’s about the same / Bad blood through
our body flows / Where’s the love nobody knows."   Au milieu des années 1980,
dans ce qu’on appelle encore la banlieue rouge, Leila, 12 ans, et son cadet de
deux ans, Mehdi, poussent en liberté entre les tours de leur cité HLM,
l’école, la fête de l’Huma et le bord du fleuve, à la recherche de nouveaux
territoires à conquérir. À la piscine municipale, ils rencontrent Mai qu’une
scoliose oblige à nager toutes les semaines. Sur une bande son où Michael
Jackson apostrophe Earth Wind & Fire, les trois enfants se découvrent,
s’apprivoisent et se séduisent avec l’intensité de leur âge. L’anomalie est
cette poésie sauvage de la préadolescence. Ce moment suspendu dont on ne
revient jamais tout à fait.