Novembre

'Et la mort est arrivée en plein cœur de novembre, avec la tempête, les
bourrasques qui dépouillaient les arbres, avec surtout la sauvagerie qui
ensanglantait Paris. Dans sa descente vers le trépas, mon père n’aura pas pu
mesurer cette barbarie, le déferlement de la violence guerrière qui, au moment
où son existence s’achevait, lui aurait rappelé les heures noires de son
enfance, les rafles, les assassinats aveugles de supposés résistants, la pluie
de bombes, la destruction de Brest. La mort de mon père en plein mois noir, à
la ligne de fracture de ce novembre historique qui dépasse largement cet
événement douloureux et intime, correspond avec cette plongée dans des temps
et un monde de haute incertitude. Le 13 et le 17 novembre 2015 m’ont touché
comme peu de dates et d’événements auparavant. Je me sens à jamais orphelin
d’une stabilité, d’une espérance définitivement perdues.'