Une syllabe, battant de bois

pars, érafle de tes jours le dedans, tes jours à mesure sous tes gestes déboîtés; ton visage deplusieurs feuillets: tu n’en connais plus aucun, tu empaquettes l’ordinaire ; dans un no man’s land

faire mine d’être là, sur un filet de souffle déjà rétracté ; agrégé dans sa propre farine – ne la tourne plus dans celle du monde, quelque chose te réfrène vers l’intérieur, toi si singulier soudain –
l’intérieur, s’il en est encore un ; plie bagages ; s’infliger telles désertions, dites, qui le voudrait ?