Espagnol de merde ou la véritable et longue histoire des cinq saisons

Parce qu'un jour, un jour de juillet, du côté de Perpignan, quelqu'un lui a
crié « Espagnol de merde ! », parce qu'un autre jour, sur une place de
Séville, il a appris la mort de Benny Lévy à Jérusalem. Parce que, quelque
temps plus tôt, un matin à Paris, quelqu'un lui avait dit d'arrêter de faire
des gravures sur cuivre, l'auteur a décidé de réfléchir pour savoir où il en
était des choses de la terre, des choses de la religion, et surtout, de son
travail d'artiste.
Parce que la seule manière qu'il avait d'avancer dans ces questions et d'y
trouver des réponses lui apparut être évidemment son atelier, c'est là qu'il
s'enferma pendant de longs mois. Bien sûr il y eut l'atelier parisien, mais
aussi, de Séville à Venise, de Collioure à Lucerne, de Nice à Santiago, et de
Paris à l'Andalousie, un atelier européen. Un atelier au pluriel pour « Cinq
saisons ».
Ce livre est donc une réflexion menée par un artiste sur son travail et sur sa
vie. Mais c'est aussi un document, parce qu'il est rare de pouvoir entrer dans
l'intimité d'un acte créateur, de découvrir au plus près comment un souvenir,
une idée, une image, peuvent devenir une œuvre.